Что же ты, Мастер, Маргариту свою не сберег?
Твой роман, бесспорно, хорош, но счастья не принесет.
Она, такая родная, не кинет никогда злой упрек,
Ну разве найдешь еще ту, что тебя (дурака) спасет?
Рукописи, конечно, не горят, а вот люди - вполне,
Так хватит сжигать свою рыжую ведьму дотла,
Она и так, по твоей вине, горит на балу в огне.
И даже тогда, от боли умирая, не держала зла.
Не дари ей, Мастер, сказок и желтых цветов,
Не нужно ей ни замков, ни принца на белом коне.
Ни устриц, ни дорогих шуб, ни громких слов.
Просто. Будь с ней каждый день при солнце и луне.
Хватит гоняться за призраком Понтия Пилата,
Вспоминать Иешуа, его кристально чистые глаза.
Помни, за все в этой жизни приходит расплата,
Не всем тут, увы, дано познать любви чудеса.
Отдай свое сердце, как она отдала - без остатка,
Кинь в камин свой роман, ты напишешь (и лучше) еще.
У твоей Маргариты давно болезнь "тебя нехватка",
Она (черт возьми) заслужила чувствовать твое плечо.