* * *
Сырость в воздухе бледном зависла с рассвета,
И по стеклам струится потеками слизь.
Ощущенье такое, что песенка спета.
А ведь это весна, это оттепель, это
Несчастливая, бедная, грустная жизнь.
Я привык к этой мгле, к этой сумрачной мути,
К диалогу с дождем и словам в никуда.
Неудачная жизнь – дождевая вода:
Как по капле, сочится мой день по минуте,
Тусклой грустью томя, уходя без следа.
Так бывает у всех? Так везде и всегда?
25 марта 2001