Мороз рисует на окнах замерзших домов,
За росписью вижу сказания древних богов.
Узоры сложились на тонком прозрачном стекле,
Как будто застыли в звонком стихе.
В них звонкий треск веток,
В них скрип от пера, который как эхо
Заходит в дома, там зимнею песней
Живет до утра, пока не наступит золото дня.
А утром, увидишь ты новый узор,
То новая сказка, подними только взор.
В ней стройность поэмы, в совершенстве зима
Владеет искусством своего серебра.