Мы рисуем себя, свою жизнь, свои лица.
Штрих кривой- только ластик в руке приготовь,
И картинка иначе забьет, заискрится.
Всплеск графита - и мы нарождаемся вновь.
Постепенно рисунок - размытый, небрежный,
Серым ластиком будет истерзан до дыр,
Поворотом таким недовольны, конечно,
Мы уже на холсте печатлеем свой мир.
А потом мы ваяем себя в монументах,
Дело ль нам до того, что окамленый вид?
Дело ль нам до того, что застыли моменты?
Дело ль нам до того, что затуплен графит?
Камень - он же навеки, пусть цветом набросок.
Основателен, весок, не бьет, не искрит.
Мне все кажется, жизнь - карандашный набросок.
А она уже намертво вбита в гранит.