На теплой крыше прорастает трава,
Нагретый воздух непрозрачен и рыж.
И, легче пёрышка, моя голова
Взлетает выше упомянутых крыш.
Она разглядывает мир на просвет,
Держа по ветру любознательный нос.
И тщится высмотреть несложный ответ
Хоть на какой-нибудь банальный вопрос.
Там, справа – завтра, а левее – вчера.
Что между ними – не поймешь, хоть упрись.
Какого черта заводная игра?
Какого бога равнодушный каприз?
Неплохо б видеть, кто герой, кто подлец,
И что за страсти человечков грызут...
И, кстати, выяснить пора, наконец,
Кто этот тип на теплой крыше, внизу...
А мир дурачит, как всегда, начеку,
Не принимая ни угроз, ни псалмов.
И сносит начисто шальную башку
Тягучий ветер с галилейских холмов.
День исчезает, потускнев и остыв.
А мне так важно напоследок понять –
Как будет выглядеть земля с высоты,
Когда травинки прорастут сквозь меня...
15.02.2010