Снег белый, словно смерть,
Летит оттуда, сверху,
И больно на него смотреть,
На этот лёд, покрытый "мехом".
Сомневаясь в описании
Праздников грядущих,
Скучных будто наказание,
Ловлю себя в лесу дремучем,
Из тягот состоит, заставы,
Убийцы в сердце стрельнут,
Налево поведёт, направо,
Пароход туда же кренит.
Вот она, судьба,
К концу недели,
Бывшая борьба –
Теперь метели.
Странно, что живу,
Пора скончаться..
Ночью не реву,
Невозможно достучаться.
4.01.2016