В убогой комнате на пыльном чердаке
При свете догорающей лампады
Поэт один перо зажав в руке
Мир украшал узорами неправды
Слова струились каплями росы
И строки серебрились ручейками
Над ними рифмы, как изящные мосты
Свисали стройными красивыми рядами
В стихах его несчастный закуток
Преображался в царские палаты
И сам он облачался между строк
В сияющие рыцарские латы
Он в строфах пылких воспевал её...
За стук в висках, за томные волнения,
За стон негромкий сердца, а еще...
За трепетное чувство вдохновения
И в выдуманном мире мой поэт
Её возвел на пьедестал богини
Одел в пурпурно-золотистый свет,
Осыпал лепестками нежных лилий
И знать не знал и думать не хотел,
Что за пределами его вселенной
Она такая же как прочие, как все...
С душою смертною и красотою тленной...