Снег, засыпавший озеро, блестит отраженьем луны.
Не поэзия, - проза легла островком тишины.
И давило бесстишье, как кричащей души немота,
Как пред бурей затишье иль подрамник пустой без холста.
За молчание - с неба наградой слетела строка.
Дар великого Феба чистоту заполняет листка.
Холст заправлен в подрамник, - в картину сложились мазки…
Этой утренней ранью начинаю жить с новой строки!