Как много в женщине прекрасного находят:
За что любить, ценить, боготворить.
Но есть черта, что все другие превосходит:
Как же изящно она может уходить!
Она уходит молча, без оглядки,
Без сожаленья, слёз и громких слов,
Собрав спокойно вещи в беспорядке,
Оставив на плите вчерашний плов.
Она уходит тихо, без сомнений.
И растворяется, как по утру туман,
Оставив на прощанье лишь смятенье
И незаконченный любви её роман.
Идёт уверенно и как всегда красиво,
Сопровождаемая стуком каблуков.
В душе она давно уж всё решила:
Сбежать, освободиться от оков.
"Когда она ушла?!" Никто не скажет.
Но знаю точно, что секрет в другом:
Своё отчаянье и слёзы не покажет,
Пока будет идти в пустой свой дом.
Когда она придёт, закроет двери,
Поставит чайник, стащит каблуки,
На улице совсем уже стемнеет,
И разойдутся над Невой мосты.
И в эту ночь наедине с луною
Она расплачется, как малое дитя:
"Поговорить могу я лишь с тобою,
С людьми ведь бесполезно и нельзя!"
Расскажет о беде луне-подруге,
Подумает, что делать дальше ей,
А на заре слезу смахнёт в испуге:
"Не видел ли кто слабости моей!?"
Уснёт она, не спав всю ночь. В итоге,
Её разбудит днём дверной звонок.
Откроет...Он с цветами на пороге
Ей скажет: "Без тебя я одинок!"
Она забудет вновь свои обиды.
Блестят глаза, но это счастья след.
И сердце, что вчера было разбито,
Согреет он на много-много лет.