«Ты плачешь, Анна…». Не доев арбуз,
Он вытер слезы на её мордашке.
Худые плечики под тонкою рубашкой
Едва держали непомерный груз
Измены и греховного паденья…
Но прядь её распущенных волос
Пропахла ароматом смятых роз
И запахом любовного томленья…
Он осторожно вытер спелый сок
И жадно, словно в юности забытой,
Её прижал… По скатерти залитой
Потёк муската розовый поток…
Ах! Что теперь Ментона или Ницца,
И Ялта, оживившая рассказ!
Всё в памяти: арбуз, ворчанье шпица,
Да сполохи её тревожных глаз…
Ялта, 13 апреля 2015