Каждому цветы, часы, картинки.
Кому-то нож или в бокале виски.
Кому-то улицы, гулянки, встречи.
Тебя теперь, наверно, обнимает вечер.
Тебя, наверно, провожает до подъезда ветер.
Тебе не снятся больше эти дети на портрете.
Ты просыпаешься под вечер.Сидишь в VK.
И залипаешь этим.Ты наливаешь кофе.
Уже почти что рефлекторно.
Ты воспоминаниями умытый станешь,
Новый "друзей" в своих сетях забанишь.
Ты больше ни на одну минуту не устанешь.
Влюбиться можно по любому.
Влюбиться можно и слепому.
Картинка вовсе не важна ему,
Ведь он ослеп, он видит тьму.
Но потеряв один из видов восприятия,
Он всё равно готов любить.
Любить в слепую. Может быть!
Любовь в слепую в прямом смысле.
Ведь он живёт именно в этом русле.
Он полюбил руками, носом, волосами.
Он полюбил внутри, наружности не видя даже.
Он полюбил, внутри не угасая, не сгорая.
Ревнуя, но где-то очень глубоко.
Что видят все её, кроме него.
Потом конечно забивал на это,
Ведь у него она.
А остальным только портреты.
Для остальных картинка красоты,
А у него, она есть вся.
Она вся для него.И знаешь...
Я наверно тоже бы хотел ослепнуть,
Что бы не видеть, ни тебя ни этот мир.
Я бы хотел наверно так же понимать,
Что ты моё. А не играть в жизненный тир.
Что ты моё. Для всех ты лишь картинка.
Ведь я твоё. Я для тебя.
Я жду тебя, с руками у порога.
Ведь я твоё. Я не прошу так много.