Зачем тебе мои стихи?
Не любишь и не понимаешь
Ты рифм упрямые штрихи,
А прозу - книгами глотаешь.
Должно быть, не романтик ты:
Цветов не даришь мне охапки,
И растопить не сможет льды
Твоя любовь объятьем жарким.
Не лирик ты в душе - прозаик.
Любовь для прагматизма - зло.
Она как девочка босАя:
Наивен лепет её слов.
А я - та самая девчонка:
Невинна, трепетна, нежна.
Задумавшись порой о чём-то,
Вдруг слышу: взрослой стать должна.
Уста мои в немой мольбе
Слова и чувства в стих мешают.
Я снова, верная себе,
Любовь и рифмы совмещаю, -
Чтоб, прагматизм в себе изжив,
Любя, как прежде, больше прозу,
Ты пОнял, что романтик жив
В тебе, стиха познавшем слёзы
И смех, и тАинство, и роль...
О большем - даже не мечтаю.
И, увлечённая игрой,
Я прозу, как стихи, читаю.
Тебя мой стих предостерёг
От обывательщины яда.
Так не ищи ж в созвучьях прок -
Утешься рифм святой усладой,
Благословляя этот рок,
От существа стиха идущий,
Где рифмы в завершеньи строк
Уставшим исцеляют души.
И, заплутавши, не аукай -
Душа не осталАсь ни с чем:
Коль вдохновенья маюсь мукой,
Уже не спросишь ты - зачем?