Я сам не ведал, что творил, когда открыл Пандоры ящик.
Я думал, что как царь прожил, – а был паяцем настоящим.
Казалось мне, что все пройдет. Пройдет, как сон, и это тоже.
Что жизнь фонтаном вновь забьет, что будет милостив мой Боже.
Но оказалось все не так, не так, как в детстве мне мечталось.
И вот я скрюченный простак, мне счастья в жизни не досталось.
Досталось мне и бед, и слез, досталось кулаков и ссадин,
Никто не знал, что я - всерьез, что окрик грубый мне досаден.
Я прожил жизнь как знал, как мог, вставал и падал, ошибаясь,
Глотал я гарь, вдыхал я смог, терпел обиды, улыбаясь.
Но лишь теперь я знаю сам, чего мне в жизни не хватало.
Я верен был, как день, часам, а лучше б время убегало.
Я слишком мало был влюблен, порой сдавался слишком скоро,
И все же я – не потоплён, над мной не вьётся черный ворон.
Жалею я, что не был пьян весною каждый день осенний,
Что я не посадил семян всех мною сорванных растений,
Что к морю редко приходил, что допоздна сидел я в барах,
Что писем теплых не хранил, что не собрал открыток старых,
Жалею я, что не забрал тогда котенка с лавки в парке,
Что в детстве маме часто врал, что не ценил судьбы подарки,
Что не читал так много книг, как мог бы, если б не ленился,
Что я уже – совсем старик, но так ни разу не женился.
Простите, все мои друзья, что был порой смурным и нудным,
Что был порой циничен я, что пил порою беспробудно.
Простите все, кого любил, но, струсив, промолчал об этом,
Я был простым и просто жил, зато уйду от вас поэтом.