Никому ты не нужен, смешной человек, -
ни врагу, ни соседу, ни другу.
То, что трепетно носишь под тяжестью век,
то, чем сердце наполнено туго - до краев, через край! -
это лишь для тебя не придумано, нужно и важно.
А для прочих твой мир - это просто игра,
ну а ты - человечек бумажный.
Не надейся. Когда очарует тебя
милый зритель из первого ряда,
ты вприпрыжку, стремглав, впопыхах, второпях
побежишь, как щенок за наградой,
поднесешь ему тапочки - преданность, свет,
беспредельную искренность в пасти,
и кривую усмешку получишь в ответ,
но и это сочтется за счастье.
Дальше - больше. Обиды, упреки, пинки,
оголтелая ревность со скуки.
И остаться никак, и уйти не с руки,
и вот-вот да опустятся руки.
Скоро он осмелеет, почувствует вкус,
придираясь то к жесту, то к слову.
Что за шаткие узы, непрочный союз,
развалиться в минуту готовый?
Цирк уедет, но помни: останешься ты -
поговорки не лгут, мой хороший.
Твой единственный выбор, спасительный тыл -
это выбор не быть толстокожим.
Память ладит на шею шершавый хомут.
Твой на совесть пошит - из шагрени...
Ты не нужен, смешной человек, никому -
рыжий клоун на пыльной арене...