Бывает так, как в сумраке живёшь,
всё хорошо, удобно и привычно,
от жизни ничего уже не ждёшь,
ни взлётов, ни поступков нелогичных.
Сегодня день – такой, как был вчера,
а завтра будет копией сегодня,
и сам с собой играешь в «дурака»,
и ищешь снег в июле прошлогодний.
Бывает так, что ничего не ждёшь,
проходят дни, как фантики пустые,
щепой безвольно по реке плывёшь
и те, кто рядом – для тебя чужие.
Чужие руки гладишь не спеша,
чужая радость, как чужая драма,
но тайно ждёт поникшая душа,
чтоб ей любовь вручила телеграмму.
Вдруг зазвучит, как гром среди зимы,
раскат органный, будни оживляя,
любовь придёт из сумеречной тьмы,
палитрой чувств и радугой играя…