Был даже призрак утомлён
рыданьем этой вьюги ночью,
она одна со всех сторон
о чём-то нам стонала склочно.
И вот сейчас она ушла,
оставив призраку забвенье,
упал лист прозы со стола,
и родилось стихотворенье.
Февраль безжалостен и строг,
особенно в полночном свете
луны, чей стек лимонный сок
по капле в лужу на паркете.
И призрак шлепает по ней,
как по водам Тивериады,
стирая память средь огней
в окне летящей эстакады.
И разве есть ещё нужда
нам вспоминать дикарство вьюги?
Февраль уйдёт, и холода,
и призрак – памяти услуга.
18.02.16