Мы встретимся, но не сейчас,
Вдыхая тень смальтовых крон,
Смешанную с табаком
Смывающую с нас грязь,
Что словами выходит из пор
По эту сторону края
В скользящем рисунке неба,
Окрашенном стоком ноябрьских
Капилляров-деревьев,
Мы встретимся, разгоняя
Тьму в этом чёрно-белом
Кошмаре
Без снега