Если бы не мой пепельно-серый кот, который беспредельно терпелив, слушает молчаливо мои безостановочные выдумки и поглощает все небылицы, как ватная бесконечность, то страничка превратилась бы в лавину, обвал, обморок, морок, топь.
Кот – молоток, идеальный слушатель, а если у него дела, его просто нет, словно он призрак кота, но нет, возвращается с наглым победным видом всегда. И ухожен и сыт. Где-то он явно любим, кроме меня, но не пахнет ничем, кроме дикости и свежего воздуха. Если осень, то прелой листвой, зимой - снегом, летом - лютиками. Я бы, конечно, предпочла, чтобы он притаскивал запах твоих сигарет или хванчкары, но он избегает чрезмерности. Меня не парит его кем-то ( тобой ли?) привечаемость, был бы здоров, но вроде он достаточно умён, чтобы не влипнуть, ведь ни разу не приходил пришибленным, всегда гладок и пушист. Думаю я, что это мой дымчатый великолепный друг придумал сфумато, а совсем не Леонардо.