Поэтом кличут редко,
Ведь метафоры — негусто...
Что скажу я предкам?
Рождена я без искусства!
Выдвигаясь в длинный путь,
Ловлю настрой грядущий!
Иду скорей — чего тянуть
Посыл мой вездесущий?
В урну чёртову любовь,
Вновь на фронте пусто.
Сердце лишь качает кровь,
Я ниже этого искусства!
Не пытаюсь вникнуть
В поэмы и куплет.
Гениальность не постигнуть,
Ведь её там нет!
Людей вы фамильярно
Поделили на себя и вошь.
До чего же вы банальны,
И цена вам ровно грош!
Поэтом кличут редко,
Считают, что внутри всё пусто.
Ну и пусть, отвечу метко,
Ниже я искусства!
17.01.2016