***

В нем пропасть Бродского.
Во мне его совсем
И быть не может -
Линия косая
На клеть геометрических систем.
Весна, весна,
в тебе так много мая.
Май ощутим,
в отличае от двух
Подснежных и едва зеленоватых
Предшествующих месяцев.
Подув
На облако, я выдуваю вату
И пионерский "будь готов" салют,
Закутав в красный галстук четвертинку.
Наверное,
Я слишком долго сплю,
Почти полвека
С родиной в обнимку.