ЭФ шестьдесят три точка девять.
Признано.
Болезнь это -
любовь. Хватит блеять
поэтам,
вино превращая в кровь.
Хватит орать под окнами,
гнать из души сквозняк.
Блёклыми,
глазами блёклыми
лучше смотреть вот так:
глухо, тупо, бесстрастно,
сухо
моргая в такт,
маршам помпезно-напрасным,
жизнь превратив в антракт.
Думать, что мы - актёры,
"Подано кушать" кричать
и, выходя на поклоны,
сотую скрипку играть.
"Психи" - вердикт недолог -
тем, кто любить посмел.
Бром, душ Шарко, уколы -
Вот теперь наш удел.