По закоулкам злой полночный ветер шарит,
За печкой сонный домовой овчину стелет.
Снега укутали дома пуховой шалью,
Уснули люди, убаюканы метелью.
Вяжу тебе пушистый шарф, считаю петли,
В корзине прыгает клубок лиловой пряжи.
Я напеваю те слова, что бабки пели:
«Пусть к дому ровным полотном дорога ляжет…»
Но только нет твоих следов на снежной глади,
Ведь ты давно перевернул судьбы страничку.
Другая женщина тебе рубашки гладит,
Котлеты жарит, покупает шарф - фабричный.
Смешно надеяться, и ждать, и верить глупо,
Что ты появишься сейчас из тьмы и ветра.
Одна. Укрылся домовой своим тулупом.
А я вяжу упрямо шарф. Четыре метра.
Художник Gregory Frank Harris