Он пишет прописи на моих стёклах,
Выводит буквы, словно в первый раз...
Душа моя от зависти людской протёрта,
Боюсь, что новый не начнёт абзац...
Он пишет буквы... слоги... фразы,
Неся печаль мою в карниз...
Короткие Судьбы бессвязные рассказы,
Которые бегут то вверх... то вниз...
Он выровнить строку едва успеет,
Как тут же по стеклу водой сойдёт...
Но почему дождю никто почти верит?
Не просто так он свою воду льёт...
Февраль... 2016 года
Галашка...