Грязные поношенные вещи
Грустно волочат остаток жизни
Тряпками в кладовой сверхзловещей,
Заслужили иль не заслужили.
В сумраке, рождающем чудовищ,
Ждущих кровожадно под кроватью,
Так гниют, как прошлогодний овощ,
Престарелый шут, забытый знатью.
По их пыльной грубоватой коже
Бегают холодные мурашки.
И несправедливость душу гложит:
Как, вчера парадные, рубашки
Стали не нужны и некрасивы?
Пуговки то вроде бы на месте,
Пятнышки затерли б керосином -
Стирка - и как новые, в невесты!
Только вид их роли не играет,
Будь они костюмами с Бродвея,
Спишут все равно, как только в зале
Захотят чего-то поновее.