На часах четыре ночи.
Одиноко нынче очень.
Барабанит дождь по крышам.
Я кричу. Меня не слышат.
Темнота лишь помогает.
А мгновения бывают -
Хоть рисуй, да красок нет.
И потерян мой мольберт.
Не художник, не писатель,
Не ценитель - наблюдатель.
И романтик на чуть-чуть,
Не избывший свою грусть.
Замечаю в этой прозе
Злость, насилие, угрозы.
Ну а надо бы - рассветы,
Крики птиц, весны приметы.
Чернота застит мне взгляд.
Где же всё, чему я рад?
Что случилось с этим миром,
Что средь города, в квартире,
С интернетом, телефоном -
Просто не кому звонить
И кричать, и говорить?
Нет огромных расстояний,
Нет препон и состязаний -
Только не к кому нам рваться,
Сквозь ужасные препятствия.
Пляска масок заменила
Всё, что некогда любил я.
А за маской пустота
Да чернильная душа.
А вокруг творится ужас
Новостей поток бездушен:
Там убили, угрожали,
Тут избили, задержали...
И каким же боком, мля, то касается меня?
Ветер ломится в окно,
На привольное житье.
Ну, а мне что остается?
Звать, кого не дозовешься?
Иль за бредом коротать
До рассвета лишний час?
Я кричу. Мне нет ответа
В темный час перед рассветом.
Шепчет мне по жести дождь:
Не для тех ты так живешь.