Мелькают лето да зима,
еще виток - и год окончен;
а мне приснился мамкин почерк,
а даже не она сама.
Листок, на нем одна строка -
слов пять ли, шесть ли - вовсе мало;
но было видно - их писала
ее любимая рука.
Формат дневной минутной дремы
в метро - ведь это же Москва;
лишь очертанья букв знакомых
запомнились, а не слова;
и вот в рабочей суете
на ум приходит то и дело:
что мне сказать она хотела,
послав письмо на том листе?