Мы разные художники. Ты - график,
а я, наверно, импрессионист.
Твои картины - черно-белый трафик,
мои - неоднородно пестрый лист.
Твой мир -где "да" и "нет" без середины,
где все от грани рая до безумств,
максимализма след в твоих картинах -
прямое отраженье силы чувств.
Так ненавидеть могут только дети -
неистово, до дрожи, до "умри"...
И ты жестока, как февральский ветер,
и ты не знаешь правила игры,
в которой я поднаторел и слишком,
в которой мне - чем дальше, тем страшней,
Вернуться бы и снова стать мальчишкой,
но время ожидаемо сильней.
И так любить умеют только дети -
назло врагам, вслепую, вопреки.
Тебе и ночью, видно, солнце светит,
тебе в песках свежо, как у реки.
А я в любви оглядываюсь робко,
в сомненьях бьюсь и сам себя боюсь.
Но я похож на прочный белый хлопок,
я не сдаюсь, не рвусь, и не сорвусь.
Мы разные. Я тишина, ты ветер,
Иллюзий нет, без "если",да "ка бы"...
Но каждый пишет на своем мольберте
тот мир, где мы могли бы вместе быть.