К сожалению, не помню автора стиха, на который я написал
эту рецку. Да простит он, вернее - она, мою забывчивость,
хотя...лучше позже, чем никогда.
Простите все, обиженные мной, -
И тот, кто удручён своей виной,
И тот, кто вовсе не был виноват...
Вот камень, враже, - бросишь, если свят!
Кто без греха? - Молчанье, как в гробу.
Прости, мой Бог, и ты свою рабу!
Простили все, остался лишь один
Заклятый друг, капризный господин,
Что всех и вся вокруг себя винит -
Так бубен медный жалобно звенит.
И сам грешил, но камень приберёг...
За эту месть прости его, мой Бог.
Рецензия:
Тот «господин» - моё земное «я»,
Мой ум, мой «люцифер», мой «сатана»,
Мой страшный и коварный «судия»!
Простить меня? Ему? А на хрена?
В своем ограниченьи он – «велик»,
Его задача – «самость» сохранить,
И, чем признать РЕАЛЬНОСТЬ, хоть на миг -
Готов скорей «носителя» убить!
Чтоб шанс не дать душе войти в простор
Значений, смыслов, знаков, Божьих слов,
Где для него назначен приговор –
Признать, что состоит он из оков
Концепций плоскомерных, «мечт» и грёз,
«Одежд роскошных» , «венчиков из роз»,
Пошлятины убогой всех мастей!
Признать, что он – часть Целого, а Путь -
В глубины «Я» бесстрастно заглянуть!
Ага! А чем же жить-то? Без «страстей»?