Жизнь в деревне.
Виктор Ницеля.
Деревянные заборы,
Лай собак со всех сторон,
И гитары переборы,
Слышно, где то за углом.
Мат соседа на соседку,
Крик теленка во дворе.
Звук пилы, трещанье веток,
Пес скребется в конуре.
Палисадник, картошка, моркошка,
Сорняки, мотыга, в руках,
-Посиди, отдохни немножко, -
Подошла жена с квасом в руках.
Стук копыт, скрип тележки гружёной,
Кто-то силос домой везет.
Аромат картошки вареной,
Незаметно обед придет.
За обедом семья соберется,
Дети с улицы прибегут.
Даже кошка, и та рядом трётся,
Жаль не помню, ее как зовут…
Папироска после обеда,
Разговоры с соседом за жизнь,
Мол, и лето уже не лето,
И в деревне уж жизнь не жизнь.
Изменилось все, поменялось,
Люди, кажется злее стали,
Раньше все друг за друга держались,
Не гнались, как сейчас, за деньгами…
Папироса обжигает пальцы,
Перекур окончен, мне пора.
Скоро в сарай уж идти - убираться,
А пока во дворе есть дела.
Покосить траву у забора,
Залатать в крыше дома дыру,
Коль успею, полить помидоры,
Не успею - ночью полью.
А потом сарай, мотыга, вилы,
Вот романтика всей сельской жизни,
Да, в селе, конечно же, красиво,
Только не до этих людям мыслей…
День за днем, одно, одно и тоже,
Дом, сарай, работа, дом, сарай,
Есть разнообразие немножко,
Осенью – корма, зимой- снега,
Что хочешь, выбирай!
Но за то, у нас свои продукты,
Овощи, хлеб, мясо, молоко…
Только вот, добыть их крайне трудно,
Хотя город думает – легко…
Вот пример обычной деревенской жизни,
Ни минуты отдыха под час,
Вот он необычный сельский бизнес,
Все свое, но только не для нас.
Скот забил, купил, одно, другое,
Вещи, инструменты и корма.
И осталось пару тыщь,
Как говорят –на хлеб и воду с солью,
Так вот и живем день ото дня.
Подорожником залечим свои раны,
Теплой глиной спину мы натрем,
Но не это даже в нашей жизни странно,
Странно то, что все мы здесь живем!
Стариков послушаешь, даешься диву!
Ну не жизнь у них, а райский уголок!
Хотя смотришь, и стоит старик уж криво,
А рассказывать начнет, как хорохорится дедок!!
Спину выпрямит, и голову подымет,
Вспомнит, как работал на полях,
Как на трактор он когда то сел впервые,
И в каких за свою жизнь работал отраслях.
Смотришь на него и не понятно,
Костерит, иль хвалит свою жизнь.
Спросишь, и ответ он даст невнятный,
Поживешь с моё, да сам решишь...
Хорошо иль плохо здесь не знаю…
Это ведь сынок не мне решать!
Но одно я лишь немного понимаю,
Где родился, там и должен помирать...
Здесь всю жизнь я прожил, здесь трудился,
Здесь родной мне, каждый камушек в степи,
Где родился, там и пригодился,
Этим фактом горд как ни крути!
Странно слышать от людей такое,
Может, постарею тоже что пойму…
Но наверно правы старики,
Ведь здесь, знакомо все до боли…
Здесь родился и наверно здесь умру…