Не стремлюсь никуда, не хочу.
Сколько можно, бежать, бежать. . .
Всё чему-то себя учу,
В большей степени. . . забывать
То, что в общем теряет вес,
Что неважно уже сейчас.
Сколько можно рубить тот лес,
Что изрублен уже ни раз?
Коль деревья там не растут,
Лишь коряги да пни - торчат,
Только тени меж них снуют,
Увлекая с собой, назад.
Перемалывать пустоту. . .
Чуть касаясь умолкших ран,
И при этом, желать весну. . .
Оставляя весь зимний - хлам.