Да, мы рисуем чужое счастье,
Хотя в своём, порой, не зги,
И разрывая рифмой страсти,
То греем солнцем, то стон души.
Мы подменяем чувства часто,
Вверяя вам лишь их концы,
Парящих в вечности контрастов,
От чёрно-белых, до седых.
Порой в ушах клокочет пламень,
Что где-то, как-то невзначай,
Вдруг ты увидишь, вконец усталой,
В глазах влюблённых,-этот рай.
И вот ложатся строки, рвано,
Гуашью синей на листок,
А мозг всё ищет в них упрямо,
Тех чувств, живительный глоток.
Наивно в буковках выводим,
Слова признаний той любви,
Где трепет губ, где сердце стонет,
О, Боже! Как они близки!.