В день скорби прихожу
На кладбище к отцу.
Букетик положу,
И слёзы по лицу
Текут. А мог бы жить
Ещё не год, не два…
Кто мог предположить,
Что пятьдесят едва
Он в муках проживёт
(Полвека лишь всего),
Что сорок первый год
Достанет и его…
В день скорби прихожу
На кладбище. И тут
Отцу я расскажу,
Кубышки что цветут,
А пруд в плену ольхи,
На пашне вырос лес,
Что я пишу стихи
С идеями и без,
Что был в краю снегов,
Теперь хочу на юг,
Что скоро у него
Родится пятый внук…
В день скорби прихожу
На кладбище к нему.
На травке посижу
И многое пойму,
Услышав в тишине
(Отец мой был речист):
«Сейчас не на войне,
Но если вдруг фашист
Преступит тот порог,
Где мы с тобой живём,
Да мы его, сынок,
Да мы его вдвоём!..»
В день скорби прихожу
Сюда не на парад.
На карточку гляжу:
На ней стоит солдат.
Тяжёлый, как свинец,
Кладбищенский гранит.
Мне с карточки отец
Про что-то говорит.
Досталось что ему,
Осталось то и мне.
Как вспомню про войну,
Мурашки по спине…