И снова что-то будто кое-как,
И не исправить, чтобы всё – как раньше.
И у зимы в руках не белый флаг,
А посох правомочной атаманши.
Бухгалтер-вечность записи ведёт,
Оценивая нас в своей валюте.
С заката обещавшие восход,
Выносят солнце на хрустальном блюде,
На время примирившись, ночь и день.
Встал на ступени под раскат салюта
Хромой февраль. Проклятая ступень!
На миллиарды звёзд разбито блюдо,
Желток вскипел - обратно не собрать! -
Взорвался и обрушился лавиной.
…Исписана ещё одна тетрадь,
Их восемнадцать тысяч с половиной.
В них почерневший стёршийся медяк
Я в золото умею переплавить.
Но снова что-то будет кое-как,
И чтобы всё, как раньше – не исправить.
21.02.2016