"Предчувствие
Душу томит.
Дурные приметы - в ряд.
И ноги опять болят
(Сейчас это - "тромбофлебит").
В холод всегда сильней.
Но трость в руке моей
И набалдашник на ней:
Две перекрещенных "П" -
"Память о Предках" моя.
Или "Погиб Поэт" -
Еще перевод один...
Но мы еще поглядим,
Что у нас выйдет с ним.
Наглость - всегда как нож.
И обязательно ложь
Будет виться вокруг.
Но ничего, мой друг,
Проверим тебя в бою, -
Узнаешь ты ярость мою.
И чем суровей, - тем лучше
Будет наша дуэль,
И пулю получишь, поверь.
А если... А если вдруг я, -
То очередь, значит, моя.
Дети, жена, семья...
Жаль, что долги висят.
Но выкручусь как-нибудь.
Боже, меня не забудь!
Весна уже скоро снова!
И народ вон меня узнаёт."
Январь тридцать седьмого.
По Невскому Пушкин идёт.