Седая осень озеро туманит.
Так закрывают в доме зеркала,
когда приходит смерть.
В прозрачной рани,
как в ране рваной, кровоточит мгла.
Так сны всплывают в запоздалой яви
в предутренние вещие часы.
И не шумят высокие отавы
под тяжестью свинцовою росы…
Оставив бесполезных мыслей ворох,
усталою душой к земле припав,
я слушаю, и слышу тихий шорох –
чуть слышный шёпот полумёртвых трав
о том, что никнут стебли, стынут соки,
о том, что сорных трав на свете нет,
что с каждым днём всё позже на востоке,
всё холоднее с каждым днём рассвет.