Сонет.
Февральский поздний, ноздреватый снег,
Порой, блестит на солнце рафинадом,
А там подтаял, потемнел и сник,
И всё к весне идёт обычным ладом.
Зима, весна! - всё сказано о них,
И незачем мне снова повторяться,
Ведь сам уже не молод - не жених,
И поздно чем-то в жизни восторгаться.
Любовь - конечно! Но уже не та -
Весенняя, ревнивая, больная,
И не вселенская - совсем проста,
Собой восторги юности сменяя.
А чем плоха "домашняя" любовь?
Со мною не согласен - обусловь!
18.02.16.
Ил. - Инт.