Слащавое о пламенной любви.
Убогое о божестве начала.
Кров делается на чужой крови.
Стихи без мысли, как мочала.
Зачем стихи, когда народ скулит
И корчится без хлеба и зарплаты.
В ходу теперь банкир, а не пиит,
И доллар шьёт твои заплаты.
Куда идём? – Не трудно разглядеть.
Не надо головой о стенку биться.
Так хочется покоя, а не плеть
И в пропасть ненароком не свалиться.
Отрады нет, а ум зашёл за ум.
Натруженные треснули колёса.
Продажной стала Родина – не кум,
И не найти кругом живого плёса.
Повсюду мразь, Душа твоя в огне,
Ум и Достоинство в сортире.
Несутся злые бури не извне –
Ютятся в собственной квартире.
А как унять? Кому послать вопрос?
Кто молод и способен защищаться?
Не на политиков сегодня спрос –
Им нравиться в словах шататься.
Нам нужен интеллект иной, живой,
Не опороченный ни догмой, ни бедою.
Он мог бы будоражить новый строй
Не лебезить перед законом и тюрьмою.
А где найти такого? Тяжкий труд!
Специалистом сразу не родиться.
Его заботы наши перетрут -
Ну а народ? - Начнёт глумиться.
А посему храни в себе Любовь,
Пиши стихи не на кофейной гуще.
Чтоб закипела в русских жилах кровь,
И в дом Гармония стремилась пуще.
Когда получится - придёт успех.
Стопы направим на святые кручи.
Услышим неподдельный детский смех
И ощутим, что мы ещё могучи!
16.11.2009 – 21.02.2016, Санкт-Петербург