Он мог бы быть мячом и быть всегда в ударе.
Он мог бы стать мечом - звенеть острейшей сталью.
Но кто-то, наверху, взял глину замесил,
Есть тяга ко всему, но не хватает сил.
Фонтаном кровь живая лень гонит из сырца,
Состав его меняя, по замыслу творца.
А дальше - жизнь ваяет, в клещах страстей куёт,
Как мячик набивает, легко с подачи бьёт.
Когда спешат все в бой, где кровь и лязг мечей,
Страшит его покой среди пустых вещей.
Упасть надломленным - по рукоять.
Узнать, способен ли он снова встать.
Но для чего? Кому нужны куски?
Войди в огонь, зажми себя в тиски.
И снова жить: сажать картошку,
Рубать компот, став чайной ложкой;
Жить, чтоб малыш, от силы став спокойным,
Поднять мог меч соперника достойный.