Разлетаются картечью слова,
ни одно не отзовётся внутри
в этот час, когда везде синева
и парят, как светляки, фонари.
Вечер пьёт и не напьётся Невой,
звёзды ягодами в небе растут.
Ухожу в себя, глухой и немой,
чтобы вынырнуть потом и не тут.
Отвечаю на вопросы извне,
реагирую примерно впопад,
но на самом деле я – на бревне
где-то в море, и вокруг – снегопад.
Здесь настолько никого, что восторг,
будто ночью оказался на дне,
и неважно, я плыву на восток
или запад, или в прочие две.
И неважно, сколько сил я отдам,
уплывая от сует и простуд,
ведь важней, что я ни разу не там,
где уверены, что я ещё тут.
Эта сцена ясно видится мне:
вот подходят, теребят, а потом
«Всё равно ты, – говорят, – на бревне,
мы к тебе через часок подойдём».
«Подходите, – говорю, – не вопрос,
я поведаю о том, где бывал
и к чему неотделимо прирос,
тем ли, этим ли сражён наповал,
но покуда всё летит...» И они,
пряча в папки типографский петит,
растворяются. Мы с морем одни.
Над холодною водой всё летит –
хлопья снега и страницы из книг,
пепел звезд, иных планет семена,
струнный звон, кальянный дым, птичий крик
и февральских вечеров синева.
Моё сообщество ВКонтакте: vk.com/ivan_denisenko. Там же можно заказать мой последний сборник стихов "Безымянная частота".