Я пишу по ночам
Письма на запад.
Капает кран
И запах
Сырой тоски
Проедает дыру
Во мне.
Сдавливает виски.
Может быть, я умру
От бесконечной тоски..
Но рано.
Весна рядом уже,
Глаза сонные.
На горячем песке
Ровные
Следы оставляет
Май.
Кран завывает.
Ай,
Какая неделя выдалась!
Крик
Из вороних стай
Походит на пение
Мамы в детстве.
Сейчас в БДТ томление...
Бедствие
Для актера,
А не спектакль.
Честнее глаза у вора.
На, коль
Не веришь.
Сходи, увидишь.
Может, глянется.
Сейчас не учить,
Не трепать,
Не думать
А пить,
Развлекать
Прибавляя "мать"
После каждого слова
Надо.
Не опять,не снова,
Но я не рада.
Вот так играть
Не достоен никто,
Ибо зачем
И за что
Из-за стен
Театра даносится:
'Зря я пошел'.
Ставятся пьесы
Бернарда Шоу
С пошловатыми
Шутками,
Фразами.
Но кому это все,
И надо ли?
Какой тогда смысл,
Зачем, для чего
Пишутся книги
Эдгара По,
Генри Миллера,
Шиллера,
Если они не читаются,
Если они опошляются
Нами?