"И с жадностью творить, до боли, до износа!"
Анкур
Хорошо, Анкур, а если вот так?
Мой день не начинается с полёта,
Он не предпочитает высоту,
Он не космичен, словно рифмоплёту
Уже и рифмовать невмоготу.
Казню себя в который раз за что-то,
И кофе мой не вкусен и дешёв,
Мир прозаичен, скучен до зевоты,
И не приемлет жизнь моих стихов.
Политика отнюдь не панацея -
В строю глупцов безвреден бег трусцой,
В ней я обычный "человек без цели" -
Как-будто обо мне пел Виктор Цой.
Мир напрочь равнодушно-ширпотребный,
Погрязший в бездне злобы и грехов,
Душа сошла с орбит, ей не до Неба,
И уж, тем более, душе не до стихов...