Нам, топчущим эту землю...
From fairest creatures we desire increase,
That thereby beauty's rose might never die,
But as the riper should by time decease,
His tender heir might bear his memory:
But thou, contracted to thine own bright eyes,
Feed'st thy light's flame with self-substantial fuel,
Making a famine where abundance lies,
Thyself thy foe, to thy sweet self too cruel.
Thou that art now the world's fresh ornament
And only herald to the gaudy spring,
Within thine own bud buriest thy content,
And, tender churl, mak'st waste in niggarding:
Pity the world, or else this glutton be,
To eat the world's due, by the grave and thee.
От нежных всходов ждём мы буйства нив,
Чтоб поздним летом, там, редки, где плеши,
До самых тучек стог взметнулся свежий,
Пусть даже он, как перст и сиротлив.
Но в нём вся сущность Форм и Естества-
На Спас, стрелою к облаку взмывая,
Отдать Вселенной то, что взято в мае,
Прожив-то четверть прошлого едва.
А ты, о, друг мой, впрочем, как и я,
Листая века бурного страницы,
Верстаем жизни жалкой небылицы:
Ни бремя скуки пошлой, ни семья.
Так и исчезнем, землю не смочив
Святой водою, в сумраке ночи.