Читаю ночью. До финала
Еще страниц сто двадцать есть,
И мысли с древнего вокзала
Летят в расставленную сеть.
Вернувшись, тихо застывают
Оскалы лиц, портреты дней.
Руины прошлого стреляют
Словесным паводком степей.
И, нагулявшись по дорогам,
Сомкнутся буквы-светлячки
По книжным, скованным острогам,
Прикрыв сверлящие зрачки.