Слова летали. На строки не садились.
Они витали, в воздухе кружились,
как первый снег, порхающий над полем.
Были ручными -- вырвались на волю.
Я их ловила мыслью и руками --
они, взмывая, неслись за облаками
и опускались тихо и стыдливо
на строки нового поэта Пилигрима...
Поезд " Москва -- Провинция" 21.02.16.