Ты говоришь,
на Бродского
не похоже?
Это от того
что он был моложе.
Страдал печалями
от ностальгии,
там где свои, а всё ж не такие:
деньги зажмут-
кулак не разъять,
а он в вечном поиске:
где бы их взять?
Стихи, они
не приносят богатства,
поэты, я знаю,
не знают братства.
Как поговаривал в старом Берлине
Гёте:" Чем строчек, больше,
тем меньше цехинов."
Всё так и есть,
всё так и было.
Скачет быстро
годов кобыла:
не успеешь глазом легко моргнуть-
время навек беспробудно уснуть.
Никто не скажет спокойной ночи.
Всем всё равно,
хочешь-не хочешь,
но не сомненно в грунт превратишся.
Камнями станут бывшие кости-
ни на курорт тогда, и не в гости.
Верлибр имеет свою походку.
Строчки горластые, как на сходку,
в строфы стройные - не стройно,
всякий раз, как душа прикажет.
А если нет-никто не подскажет.
Помня это, стелю я словом,
не озадачиваясь уловом,
не ожидая доходов
и не считая расходов,
вожжи сомнений отбросив.
Конечно я не Иосиф,
резные мотивы ритмов моих,
стремятся найти подходящие уши:
и не неволю,
не хочешь-не слушай.
Я не подам никогда и виду
и ни почём не сочту за обиду...
Низкими тенями
чувства мои скользят-
песням простор
и ни шагу назад,
слово за словом,
к слову.