Прелестна золотая завитушка
над ласковым, щекастеньким лицом,
но век отмерен, бедная пастушка,
случайностью, служанкой, сорванцом.
Ни острый ум, ни лёгкие манеры
не защитят нас, Моцарт и Вольтер!
Наврут простолюдинам про эклеры
зачинщики заведомых химер.
Предатели войну объявят тронам.
Прощай, пастушка! С поскрипом ботфорт
начнётся новый век - Наполеоном
(...но тот в быту прославится как торт).