Зарекался не раз – о весне, мол, ни строчки.
Но придёт, всё равно, и потащит на свет,
сунет в нос свои листья, цветы-лепесточки,
вынуждая писать легкомысленный бред
о гудящих шмелях (в голове и над лугом),
собирающих мысли мои, как пыльцу,
что ложится на лист с чуть заметным испугом –
всё не так, всё не то. И совсем ни к лицу.
Отказать не судьба, ведь попробуй не сдайся –
будет в ухо шептать, прогоняя мой сон,
о цветущих полянах и солнечных зайцах,
чьей причиной является дырчатость крон.
22.02.16.