Забывается всё, забывается,
истирается лаковый лик…
Тщетно ищет в старухе красавицу
на себя непохожий старик.
Мы во власти все скульптора странного,
недовольного вечно собой.
Каждой ночью он лепит нас заново,
новый образ сверяя с судьбой.
Мельком по утру глянувши в зеркало,
мы себя там с трудом узнаём:
«То – не мы! – амальгама растрескалась…».
Глубже трещинок сеть с каждым днём.
Но напрасны старания скульптора –
сквозь морщины, сквозь боль и грехи,
неподвластные силе оккультовой
вдруг проявятся детства штрихи.
Проступают они плащаницево,
отмолив воскресения час.
…За «железными масками»-лицами
прячет время нас вечных… от нас.