В провинциальном захолустье
Живет, не ведая стыда,
Официальное искусство,
Как агрессивная среда.
И в средах тех, как в чашке Петри,
Я, как бактерия, живуч,
Выковываю прям из ветра
К несказанному точный ключ.
Ни чертежа нет, ни подсказки,
Ни щелки света из дверей.
Лист белый без следов раскраски,
И буквы черные ночей.
Нет ни учителя, ни черта,
Ни музы нет, ни колдуна,
Одна заоблачная гордость
Небесного говоруна.
В провинциальном златоустье
Я зашифрован в пейзаж.
И по собранью бед и грусти,
Я – Эрмитаж.
Но есть внутри меня дельфины,
Хоть, что кричат – не разберёшь.
И свет луны, как речка длинный,
Хорош.