Август в охру одел поля
и умерил полудней пал.
Что с тобою, моя земля,
всё тревожнее лет обвал?..
Не гремят прежних дел бои,
горевой не забыт рассвет:
за бутылку ушли паи,
как и жар трудовых побед!
Не здоровый упал туман
на забытый пустой угор.
А у бедных дыряв карман,
и потешатся к вору вор...
Были пашни и хлеб у нас,
в путь манили забот огни.
Только въелся недобрый сглаз
и невнятности душат дни.
На сердца упал разнобой,
прижилась невзгод кабала,
где костлявая шла с косой
и дедов наших прибрала...
Стал багров спелой вишни цвет,
и тропа не спешит в овраг...
Но той родины больше нет,
и от этого больно так.